PUBLICACIÓN EN EL SEMANARIO HERALDO DEL CAÑAR
SÁBADO 23 DE SEPTIEMBRE DE 2023
PÁGINA 11A
sábado, 23 de septiembre de 2023
sábado, 9 de septiembre de 2023
GÉNESIS Y APOCALIPSIS
N
Y el grito de
la voz
que rompe la espera
de los otros,
entre los
surcos
que acompañan
a los puños
inmotivados
y que han de
reaparecer
al otro
extremo.
A
En la memoria
intemporal
del tiempo
se da el paso
corto
del génesis al
apocalipsis.
C
Del primer
claror
extra muros
del inmaculado
y negro infra
cosmos
al
exterminador silencio
y oscuridad
sin nombre.
E
La gran esfinge
en todas las
lenguas de Babel
dice:
Ten la vida
para ti
porque la
muerte
ya te
pertenece.
R
Centelleo entonces
de la esquiva
sonrisa,
de respirar
instantes,
largueza de
irrefrenables
lágrimas
en medio
de la
desesperanza,
en el bajo
dintel y cercana
frontera del
caos y la agonía.
M
Y el antiguo profeta
con voz de
siglos increpa:
“eres polvo”,
desde el
terrígeno Adán
hasta el del
último suspiro
de hace
instantes.
O
Y todos, la voz que gritó
en el desierto
hasta
cualquier crucificado
en el tronco
insalvable
del llanto
bajará su
cerviz
y lo hace,
infaltablemente
en su torpe
devenir
de siglo en
siglo,
trajinando,
evadiendo
pero en pos de
ser,
desde el
primer resuello
hasta el
último estertor.
De la luz a la
nada.
R
El grito
desgarrador
artero,
traidor, contumaz,
hiende
entonces el plexo solar
y un puñal de
fuego y tiniebla
horada el
efímero
arpegio
existencial
que a otras
gargantas
convoca al
dolor
que desangra
al dolor
y lo traduce
en la primera
y bien
aprendida obra
del viejo
mercenario.
I
La mano
primigenia
de siglos,
antigua,
de siempre,
desgarrando
y abriendo el
velo uterino
ha de,
temprano palpar
otra vez el
sudario inevitable
y la mortaja.
R
Así, nadie ha sido
ni, es más
que la burda
fanfarronesca
existencia
que termina en
el inicio,
sin dar nada
más que un paso
de la sombra a
la luz,
y otra vez a
las tinieblas.
Bolívar Delgado Arce
jueves, 24 de agosto de 2023
IMPORTANTE ACONTECIMIENTO EN ESTE 24 DE AGOSTO
CÁLIDOS SALUDOS AMIGOS DEL BLOG A NIVEL MUNDIAL
La Casa de la Cultura Ecuatoriana "Benjamín Carrión", Núcleo de mi provincia, Cañar, celebró hoy 70 años de su creación.
Durante su Sesión Solemne conmemorativa, su Directorio tuvo a bien otorgarme, a través de su presidente nacional, Soc. Fernando Cerón Córdova, la Presea al Mérito Cultural y Periodístico "Alfonso María Arce"; de lo cual, con todo respeto y humildad, les comparto estas pequeñas evidencias.
 |
martes, 22 de agosto de 2023
PRIMERA CARTA DESDE LA TIERRA .- (Poeta invitado)
Recuerdo pocos aguaceros
como si el niño que fui
hubiese atravesado el tiempo
sin conocer el hielo ni el temor
-angelito ingenuo-
como en la foto donde abrazo
mi reluciente, recién comprada
lonchera roja
de Conan el Bárbaro
como si el niño que fui
hubiese atravesado el tiempo
sin conocer el hielo ni el temor
-angelito ingenuo-
como en la foto donde abrazo
mi reluciente, recién comprada
lonchera roja
de Conan el Bárbaro
el infierno eran los otros
pero yo no lo sabía
la pobreza nos rodeaba
pero yo no lo sabía
una frontera de afecto
entre mi cuerpo y el mundo
una lámina invisible
hecha de agua salada
protegiéndome
de eso y de otras cosas
se encargó mi madre
que trabajaba lejos
y venía con la noche
y yo la esperaba como Argos:
abrazado a mi lonchera
esperanzado y fanático
absurdo y temeroso
de su inmortalidad
Por eso cuando supe
que Robert E. Howard
se mató a los veinte y nueve
para no ver morir a su madre agonizante
pensé en fantasmas de plástico
en intenso humo negro
en las cenizas de Conan
consumiéndose
y en mi lonchera roja
rota
por el paso del tiempo.
David Barzallo Guaraca
(Galardonado Poeta ecuatoriano)
martes, 8 de agosto de 2023
FÍSICA CUÁNTICA / MORTANDAD
EN EL ANIVERSARIO 78 DE LA HECATOMBE NUCLEAR
Miles de bocas amargas,
de pieles
amarillas,
sin alarmas
fueron
desarraigadas hasta el nombre
y nunca sabrán
si fue
fusión o
fisión;
ni las
espaldas inocentes de víctimas
invisibles desde
entonces,
que cargaron
kilotones
megatones de
infinidades
cuánticas,
pero suficientes
para teñir la
esfera
para tronar y
llover fuego
angustia,
muerte y llanto duraderos;
y que sembraron
-en la gran prueba-
miles de
reventados
calcinados
desollados
cuerpos
por el fragor
atómico
y el grito
ígneo
de la atroz
heredad de mil volcanes…
Nadie tocó su
sangre
desde
Hiroshima
a occidente,
sino fúnebres
campanas
hasta ahora
y para
siempre,
si ese siempre
suena
a rosas
desnudadas,
y despetaladas
ante el estupor
y la tristeza
de un mundo
inmovilizado,
aterrado, absorto
que ha de
respirar por sus raíces
protones,
electrones, sueños
e incógnitas
de sabios,
como las
certezas
de físicos,
que avizoraron
terror,
infernales
explosiones
y estragos…
¡Oppenheimer!
¿sabes que aún
nadie escruta,
digiere,
entiende ni describe
tu ígnea
incógnita descifrada
en el
horrorizado e inédito
grito de
6-9-8-45,
desde El Álamo
a todos los
Nagasaki en la tierra...?
pero sí, que
está roto
el infinito
orden,
y que todo se mueve
entre el
dintel de tus fórmulas mágicas
-que te
atormentaron-
y la implosión
de agujeros negros
que se lo
tragan todo?
Bolívar Delgado Arce
Suscribirse a:
Entradas (Atom)