Infante-Dios: el pálido bardo meditabundo
canta el advenimiento del divino tesoro;
y, ante quien da su vida al corazón del mundo,
ofrenda su plegaria -su mirra, incienso y oro-.
No por el que celebra la gloria de tu pascua
entre rubios hervores de cálida champaña,
ni por el alma frívola, ni por la boca de ascua
en que el sofisma teje sutil hebra de araña...
Por los huérfanos niños, los de padres ignotos
que esperan el presente real en la ventana,
y solo nieve encuentran en sus zapatos rotos,
a la rosada luz de la nueva mañana;
Por esas pobres vírgenes que consume la anemia,
y víctimas inocentes de paternales vicios;
y por los melenudos hijos de la Bohemia
en quienes ha ejercido Saturno maleficios;
Por la novia que espera y espera, eternamente,
la cimera de Orlando, el plumón de Amadís
o la voz de Romeo, hasta que un día siente
que un fúnebre enlutado la lleva dulcemente,
en su barquilla de ébano, a un remoto país;
Por los meditabundos hijos de la Sophia,
los hermanos de Fausto, que huyendo del contacto
mundanal, se lanzaron a la tiniebla fría
del Ser y No-Ser, y sin luz y sin guía
perdiéndose en la noche suprema de lo abstracto;
Y por los vagabundos y por los atorrantes
que jamás conocieron la familiar dulzura,
por esos ignorados y tristes comediantes
de la tragi-comedia de la Malaventura;
Por el que en dolorosas horas de su vigilia
toma por salvación el puñal o el veneno
y por el trotamundos sin pan y sin familia,
que inmoló a los sentidos cuánto en él era bueno;
Por esos cuyos nombres son marca de ludibrio
-almas patibularias, lívidos criminales-
por esos cuya marcha de atroz desequilibrio
acompañaban los siete Pecados Capitales;
Y por el Metafísico incansable que sufre
de un obsesor problema el torcedor eterno,
que es peor que llevar la esclavina de azufre
que Satanás ofrece al malo en el infierno;
Señor, y, sobre todo, por el triste Poeta,
en cuyo pecho vibra la perenne armonía,
por ser magno dueño de la virtud secreta
de hacer de sus dolores luz, sueño y melodía.
Por ellos mi oración llena de mansedumbre,
por ellos mirra, incienso y oro mis cantos den...
Vuelve tus ojos puros a aquella muchedumbre
y arboles el tesoro de tus gracias.
!Amén!
Medardo Ángel Silva
(Ecuador 1898-1918)
De: "El Árbol del Bien y del Mal"
