La floración
terminó con el otoño
indescriptible.
Las
melodías sopladas por el viento
de todos los
agostos
el murmullo del
agua y de las horas
pasado el medio
día
han de
susurrarnos en ocres vocablos
al oído intransigente,
que así es, que
es otoño, que es tarde;
que es hora de escarpar con los ojos incansables
a cualquier
montaña;
y de galopar
sobre el lomo del viento hincando
la espuela irreverente
con verdor
pasado de hierba entre los dientes,
y crispados
anhelos
que se quedan destrozados en el inmenso ayer
de cara a la
nada;
y hemos de beber
a sorbos los mares
cristalinos e
ignotos
de lágrimas
disfrazadas de desahogos,
partidas y
llegadas;
y se ha de
reclinar la cabeza en fiebre contumaz
al pie de un
cocotero
enmudecido y
oscuro al final de un viejo puerto,
donde asombrado por aconteceres lejanos
he de quedarme inmóvil, de frente al ocaso
indefinible
y con una última
sonrisa sonrojada
he de dejar esculpido en las espumosas olas
y en el
horizonte
que buscando
sigo tu regazo, vida,
y tu esencia,
que quizá
termine no encontrando
en las altas
y húmedas
estrellas del último poniente.
Quizá no lo supiste,
siempre estuve, vida, rondando tus aguas.
Bolívar Delgado Arce
De: "A lo lejos alguien canta" (Inédito)
