Todavía contemplamos el verdor de los campos
-los pliegues andinos-cantos del agua-
Todavía revivimos ilusiones y cultivamos esperanzas
y sentimos el calor de los rayos cósmicos.
Aún hay corazones que sueñan con la vida
-Vidas conscientes trazando planes-
-gritos de la tierra que se inclinan-
ante manos ambiciosas y se ocultan a los necesitados.
Las cosas se hacen -brota la naturaleza
-las voces campean libres -se dejan oír-
las escucho -es julio en tarde gris-
el edificio se yergue desafiante.
A lo lejos -no muy distante lúgubre gemido
viene cruzando cielo claro-
No habrá verdor -los valles se agostarán
en ellos los sonidos- las palabras morirán.
Como aves migratorias huyendo del desierto
-así cruzan el existir densos nubarrones-
matando la vida en nuestros corazones.
Como las aguas del Burgay en avalancha
-las acciones humanas se oscurecen-
la vida en que creemos languidece-amenaza callar.
Las manos se ponen tensas y desmayan
-las cosas tiemblan de espanto-
sobre la faz terrestre se oye de tanto en tanto
el clamor mortal, más que de una guerra nuclear...
Padre Francisco Peralta Ochoa (+)
(Cañar-Ecuador)
De: "Letra Nueva", 1987.
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Valoraré en sumo grado su inteligente como generosa referencia a este blog.